Бог любит каждого из нас,
Но он от всех нас не в восторге.
Моя распутная душа
На Пасху оказалась в морге.
Измученная жидким ядом,
Забитая самой собой.
Но говорят на светлый праздник
И грешник обретёт покой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.