Природное

Товарищи, не тянут друзья,
взаправду или только шутки для
(на картаны, с давно привычных мест,
дождём осенним загнаны в подъезд)
роняют: ты бы мог воспеть, поэт,
угрюмость будней, бросив горстью свет
чтоб вывернулся к миру интроверт?

Ответ такой: вращаются в пространстве
небрежно окроплённые багрянцем
кусты, деревья, из листвы ковёр,
и боровик и даже мухомор
(так заодно рефлекснул NLO,
их тема танцы). Фыркнет пёстрый хор:
да, так себе, не произвёл фурор....
 
Вот вариант иной: лесная плешь
где воздух до разрыва лёгких свеж,
прозрачен, в пустоте кружится лист,
пень сиротливый, в бездне неба птиц
едва заметен симметричный клин,
на жёлтом фоне всполохи рябин
и беличий стрелой промчится хвостик
орех и жёлудь щедро сыплет осень.
П.С.
Писать натуру – это не моё
оглядывая низкий окоём,
но без природной темы автор куц
– читатель не подаст и чатл на луц,
придавленный к земле испустишь дух
такие мысли зародились вдруг...