Ты на икону молишься. Она вдруг падает.
Глухой удар… На сером ламинате кровь.
И лезет в ноздри тошнотворный запах ладана.
Кого хоронят? Да, какую-то любовь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.