Ушла, эпоха авторов души.
Исчезла,растворившись в небесах.
И ищут, среди тысячи вершин.
Размениваясь, на испорченных весах.
Свою никчёмность, искренности сытой.
Нам преподносят, словно дар Богов.
И вытирают сопли, словно брызги.
По полотну, затертым рукавом.
Не говорят, а каркают о прошлом.
И в будущем, нам предрекают смерть.
И середину, выбрать невозможно.
И на краю, не постоять теперь.
Нам говорят, что не испить нам чаши.
Что наши дни, как версты сочтены.
И то что лошадью, уже никто не пашет.
И не испортить, старой борозды.
Не сделать шаг.
Не выстрелить прицельно.
В дуэльном крике, превращая смерть.
В великолепие бронзовой одежды.
В литературный памятник, надежд.
Сегодня, нам никто не скажет точно.
И точек не расставит, никогда.
Всё разменяли, сделали ничтожным.
Всё растащили на цитаты.
Фраера.
Глагол
© Copyright: Семён Марус, 2023
Свидетельство о публикации №123102601557
Свидетельство о публикации №123102601557
Рецензии