запах красного вина

Вы вряд ли вспоминаете меня...
Беспамятство похлеще эшафота,
но всё, что было, в памяти храня,
скучаю. В окнах - капель болтовня.
Октябрь, страница... Вот и Ваше фото.
Разглядываю. Мысли о войне
сменяются другими, но про это
молчу, ведь Вы забыли обо мне.
Вы там, в экране. Я смотрю извне -
так смотрит интроверт на экстраверта,
вдыхая запах красного вина -
согретого - в такое время - кстати.
Октябрь, а в нашем городе война.
Строка о чувствах не завершена,
она звучит. Опять перечитайте,
и вспомните забытые слова...
Они со мной, их время не затмило,
и всё хранит седая голова.
Вхожу на сайт, и Вас ищу сперва -
вы смотрите так ласково и мило,
задумавшись о чём-нибудь своём.
Припомнили кого-то? Не меня ли?
О нашем одиночестве вдвоём,
о том, что только прошлым и живём...
Но разве годы что-то поменяли?
Рисунок губ, такой же, как тогда,
такие же глаза - в них тьма ночная.
Октябрь, и жизнь уходит, как вода.
Пишу ли я стихи? Kонечно, да.
О Вас любую строчку начиная,
твержу в уме - любовь, что смерть крепка.
Но тут война де факто и де юре.
И Вы, и грудь прикрывшая рука.
Молчу... молчу. Простите дурака.
Доверены стихи клавиатуре.
а чувства - никому, лишь Вам одной.
Пускай они для Вас всего лишь память,
а жизнь, увы, отравлена войной,
ковчега нет, и я совсем не Ной,
но всё-таки октябрь - не повод спамить,
просить о чём-то... Ветер-душегуб
мне снова сердце треплет отчего-то.
Как холодно... уже дымы из труб.
Бессонница со вкусом Ваших губ,
и долгий поиск Ваших новых фото.