поле не чудес

Как просто улететь из колеи,
момент - и под откос, лежишь в кювете
и думаешь - вот это подсекли,
в уме перебирая мысли эти
в различных вариантах - крепко влип,
попал впросак, засыпался на деле...
А сверху над тобой десяток лип,
ветра и листопадные метели.
Поэтому, возможно, и упал -
закат, и плохо видно вечерами.
Когда тускнеет солнечный опал,
трудней понять, что сам виновен в драме
падения куда-то там за край,
а думал - продержусь ещё немного.
Но кто твердил - дороги выбирай,
здесь руку не пожмут - подставят ногу,
и это все не сон, хотя не явь -
одно из пограничных состояний.
Взгляни на вещи прямо, не лукавь,
идёт война, твой домик деревянный
сгорит легко, а дальше - весь квартал,
весь город, целый мир в огне осеннем.
А ты лежишь в кювете, ты устал...
Октябрь горит, но мы его не ценим.
готовимся к приходу ноября,
скукоживаясь и устаревая,
нам снятся войны, честно говоря,
а если песня - только строевая,
заметная блужданием зрачка
под высохшим, чуть-чуть дрожащим веком.
Вставай, дружище, вот моя рука,
забудь бои, привыкни к фейерверкам
на этом странном поле не чудес.
Надежда есть, что выберемся как-то,
что будет всё не с нами и не здесь -
дожди, по грязным лужам пиццикато.
Вселенский дирижёр, всемирный взмах,
кружащиеся пары в ритме вальса...
И долгий плач в пустующих домах -
по тем, кто навсегда отвоевался.