осенние ямбы

По классике - век у друзей не столетний,
всё коротко - умер, давно за бугром,
а тот изменился, и кажется сплетней
всё то, что мы пишем, хоть, вроде, не врём.
Всё так же, а значит - не делай подачек
раздутому эго - в широком кругу
ты мало известен, скучающий дачник,
по чистой бумаге метущий пургу.
Все перья заточены, сохнут чернила,
пластинок заезженных не перечесть.
Ну, что же ты, осень, со мной учинила,
о прошлом писать - невеликая честь -
ни славы, ни денег - увязнешь в повторах,
вздохнёшь - как же быстро уходят друзья...
И бросишь бумаги замызганной ворох,
себе повторяя - так больше нельзя.
А классик был прав, пусть сочли юмористом -
всё правда, и жаль - не вернуть никого.
А прошлое тает в дыму серебристом,
и не восстановишь теперь статус кво,
в такую погоду на даче скучая
с чайком, табаком и домашним вином.
Что выбрать? Наверное, чашечку чая,
задача простая, отнюдь не бином.
Всё меньше любимых и любящих рядом,
давай за перо, и не вешай лапши,
прошедшее передоверив тетрадям,
осенними ямбами перепиши.