Искусство

А в этом тоже есть искусство,
Не всякому оно дано –
Грустить, когда бывает грустно,
И хохотать, когда смешно.
Быть у воды и не напиться,
Принять всё то, что заслужил,
И неожиданно влюбиться
В того, с кем даже не дружил.
Лечить тщеславье, как отраву,
Прощать не подлые грехи,
Писать не тексты ради славы,
А непродажные стихи.
Когда в стихах звучит грустинка,
Не слушать вольных «знатоков»,
И пусть идут под крышу цирка,
Там клоун их смешить готов.
Любое красочное мненье
Звучит, как соло на трубе.
Но лучший критик твой – сомненье,
Живущее в самом тебе.
Да, быть собой – всегда искусство,
Не популярное у масс.
Но угождать им – безрассудство,
Болезнь, страшнее всех зараз.
Стихи чужих в свой дом не пустят,
Приходят сами, не зови.
У откровений запах грусти,
Как у несбывшейся любви.
Прости, читатель, за наивность,
Прости, что я в стихах грущу.
Ни сострадание, ни милость
Давно я в людях не ищу.
Ищу простое пониманье
При несогласии сторон.
И благодарен за вниманье
Ваш откровенный Дон Сазон.