Не опубликованное письмо

Любимая, начну со слов любви, со слов любви, которые забыли.
Давай начнем опять мы со строки, как в детской сказке просто: « Жили, были…».
И мучаясь без женского тепла,  под утро, словно пьяный пробуждаясь,
Тебя целую, только лишь тебя и  наслаждением этим упиваюсь.
Закрой глаза и спящей притворись, и в нежности  увидишь эту тайну,
Сводящую с ума полет твоих ресниц, трепещущих в моих глазах зеркально.
Закрой глаза и книгой притворись, раскрою нежно я ее посерединке.
И улетай в взволнованную высь,  поднятой ветром легкою песчинкой.
Любимая, в томлении своем взбиваю воздух я и плоть свою упрямо,
Когда кровь вздыбится тем бешеным огнем и запульсирует зияющая рана, 
Оставленная женскою рукой, фантазией моей и  сумасбродством,
Ворующий всегда ночной покой с каким-то острым чувством превосходства…
Я счастлив был, на этот краткий миг, хоть понимал отчаяние и меру.
Искал везде не облик твой, пусть блик с тупым упрямством милиционера.
И каждый раз на исповеди рдел, и батюшка всегда меня жалел.
А матушка всегда ко мне строга цитатами бросалась из псалма.
И я не буду не судить их не винить. Скажи мне просто - как нам дальше жить?