Май, где-то ближе к концу,
Но уже, как в июле - жара;
Он идет и ему ни к лицу
Вид заточенного топора.
Весь в лохмотьях, весь жалок и стыл,
И голодный, и нищий. Живой?
Над бульваром тихонько застыл,
Может ангел... Забыл, кто такой...
Петербург, невские руки,
Не касались меча и коня;
И дома, что-то там о разлуке
Шепчут или поют, втихаря.
Серость стен, даже свет сер как мышь,
Под надзором пришибленных окон;
И над трупом ощереных крыш,
Чей-то голос ужасно соткан.
Разводные мосты, шаг с моста,
Чтобы больше не пенилась кровь;
Чтобы больше, и впредь - никогда,
Не услышать тех стенных слов!
У души так мало размаха,
Не понять ни причину, ни суть;
Но порой лишь достаточно взмаха,
Чтобы тело и дух в тьму пнуть...
Раскольников
© Copyright: Александр Посторонний, 2023
Свидетельство о публикации №123102205910
Свидетельство о публикации №123102205910
Рецензии