Пьяница

То был апрель, быть может май,
Проспекты, улицы, массивы,
Упряжки бились невзначай,
И лошадей сгибались спины.

И брёл я тропкою  простою,
По тротуару, меж людей,
И близ трактир - подать рукою,
Дал бог, хоть парочка рублей.

Вошёл, всем людям поклонился,
Да заказал добротных щей,
Поел, чуть богу помолился,
Решил уж выпить "Покрепчей!"

И вот, стакан звенит бездушно,
Смешались мысли, "суета",
Глубокий бред, на горле душно,
Коробят мысли докрасна.

А голова же - захолустье,
То град, то снег, то темень- мгла,
И больно жутко веет грустью,
Печаль мирская вновь взросла.


И вдруг, белёсая могила,
Покрылась нежной пеленой,
На ней портрет , родного сына,
Бокал вина , в его покой.

И что-то стало проясняться,
"Уж больно надобно трезветь!"
Купил ещё стакан да сальца,
"Уж буду дальше сон глядеть!"

И в бреде, ясно ведь не радость,
Отнюдь, всё пуще льётся кровь!
Но в боли этой есть и святость,
Ведь эта боль - твоя же кровь.

Ты ей живёшь, ты ей замучен,
И ей беспамятно пьянён,
Лишь ей ты, жизнии научен
Лишь в ней ты чист, лишь с ней силён.

"Ну всё, пора! Пора прощаться!"
Отставил с горечью стакан,
Решился резко собираться,
И сбросил мыслей балаган.

Прошёл уж в двери, там мужчина,
Сменил меня в момент же сей,
И остро вдруг , нутро заныло,
Когда раздалось "Покрепчей!"