На боль положен болт давно,
И где-то вижу самолёт я.
Что шумом птиц всех напугал
— Оставив шлейф свой перелётный.
Так надо, ибо в спешке суть
— Всех часов спешащих к смерти.
Успокойся, давно пора остыть.
Земли дрожащей, тихой твердью..
Забыть, забыть.. Открыть свой свет,
На встречу загнанному миру.
Пропев пророческий куплет.
Прозрев небес красною лирой.
Что где-то во поле видна,
Не глазом, но душевной сутью;
Чудна, проста и весела
— Словно добрый, милый спутник.
Что не желает ничего..
А потому он всё имеет.
И некуда ему спешить.
Тепло с ним рядом душу греет.
И болт лежащий дрогнет слабо,
Пульсацией в воспоминаниях.
И вот уйдёт, уйдёт она..
И не с кем будет больше плакать.
Спутник
© Copyright: Тарас Журавлев, 2023
Свидетельство о публикации №123102108073
Свидетельство о публикации №123102108073
Рецензии