Но не признаётся

На безрыбье рак, конечно, рыба,
но не признаётся в том рыбак,
а сидит на берегу, как глыба,
и не может он понять никак.

Почему сегодня нету клёва?
Ветер южный вроде бы затих…
Не подыщет ну никак он слова,
чтобы завершить печальный стих.

Лист от напряжения чернеет,
а зачёркнутость растёт, растёт…
…авторучка синяя немеет,
а Поэт сжимает алый рот.

Лучше уж ловил бы красных раков,
чем так мучиться весенним днём,
зацветают полевые маки
и пылают, серебрясь, огнём.

Колокольчики в лугах трезвонят.
Улыбается цветку пчела.
Пролетая, шмель мохнатый стонет –
тяжелы в лугах его дела.

Всё живое живо веселится,
рады тёплому закату дня.
Только ночь на светлость злится,
что темнеет за полночь она.

Да и утро наступает рано,
да и звёзды гаснут до зари.
Пахнут все цветы на солнце пряно,
иволги поют и глухари.

Серебрится горизонт бестучный
и река блестит, как серебро.
Слышен за рекою голос звучный,
и на сердце славно, и добро

предвещает тихий чуткий шелест
вётел там, на светлом берегу.
На рассвете их листвы я лепет
непредвзято нежно сберегу.