Дом не уютным станет вдруг
Просочится в душу холод
И сужается доверия круг,
А цветы... Сомнению повод
Умножает печаль что есть мочи
Пустотой одиночество ночи
И жгут не зажившие раны,
Его, бухого, подвявшие тюльпаны
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.