Всё, что мы видим, умрёт, никому не рассказанное...
Не потому, что мы клятвой молчания связанные,
Но никому рассказать мы не сможем о том.
Нет слов таких, и останется слово непонятое,
Чаша прекрасная, только немного расколотая,
И из песка у прибоя построенный дом.
В книгу запишем, сожжём понемногу записанное,
Сбросим с оборванной нитки блестяшки нанизанные,
Можно, конечно, оставить потомкам тома.
Тихо истлеют те книги, по полкам разложенные,
Изредка кем любопытным раз в год потревоженные,
И любопытному видима будет лишь тьма.
О понимании
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2023
Свидетельство о публикации №123102102974
Свидетельство о публикации №123102102974
Рецензии