Уютно в дождь сидеть под абажуром.
Вязать носки. А может, толстый шарф.
Петля к петле. Ветвистые фигуры.
Всё для того, чтобы заполнить шкаф.
Кому они нужны, мои творенья?
Кто их износит? Изведёт до дыр?
Вяжу и бормочу стихотворенье,
Что написал Некрасов, мой кумир.
Как шлялось горе-горькое по сёлам,
Как застрелился пришлый человек…
Что песней, но с припевом невесёлым,
Казалось бы, запомнилось навек.
И в нём слова ползут суровой ниткой,
Что спицы без конца передают.
Свиваются в узор, что твёрже плитки,
Слезам остановиться не дают.
О, мой кумир! Его я сотворила.
Со средней школы знала, что он есть.
Я наизусть поэму разучила.
Сверяла с ней достоинство и честь.
Теперь сижу, вяжу. Слабеет память,
А с нею отдаляется кумир.
Но я в душе прошу ему оставить
Хотя бы уголок – и целый мир.
Кумир
© Copyright: Елена Константинова 8, 2023
Свидетельство о публикации №123102101823
Свидетельство о публикации №123102101823
Рецензии