Вкус у вечера - сплошная соль,
Цвет у вечера - сплошная сталь...
Ближе к ночи печаль
Превращается в боль.
Плещет красным вином через край,
Обращая прошлое в дым.
Ты не бойся, ведь скоро февраль!
Он укроет все пеплом седым...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.