Осенью непозолоченной
вдаль устремляются сны.
Сколько бы нам ни пророчили —
нету на свете Весны.
Нету здесь счастья извечного,
лишь понажовщины мир.
Нету пути, даже Млечного —
Бог нам грехи не простил.
Скачут религии по миру,
ждёт голень взгляда Христа...
Он ведь на тех, кто и померли,
бледно взирает с холста.
Так и оставшись иконою —
видно, не сладок наш мир.
Хочется Богу быть проданным
задницей, бьющей в сортир?
Жопы все, если задуматься.
Здесь королевство зеркал —
лживых, кривых, смрадной улицей
на ночь вам рявкнет оскал.
Осеннью непозолоченой...
© Copyright: Дейв Гахан, 2023
Свидетельство о публикации №123102000379
Свидетельство о публикации №123102000379
Рецензии