***
В мокрых дворах, в проулках спящих
нет никакой тебе услады —
только продрогший дождь, летящий
в пышные фалды снегопада.
Вновь безъязыкой Филомелой
осень скользит в ночных берёзах —
голой звездой, белее мела,
в льдистой шуге, сковавшей слёзы.
Ткёт торопливый ткач невзрачный,
ткёт, колдовской, пока несмелый:
что было музыкой прозрачной,
стало густой метелью белой.
Где ты? Окликни с перекрёстка.
Брось горсть рябины в играх детских.
Тем золотым пожаром хлёстким
дай натомиться, наглядеться.
Сгинула. Стёрлась. Отпылала.
Юбок цветных не сыщешь боле.
Лишь белокрылым покрывалом
стелет Покров пустое поле.
Ломкого инея суставы,
редкий багрец в ковре слежалом,
гордая нежность и усталость,
оклик твой — вот и всё, пожалуй.
В мокрых дворах, в проулках спящих...
© Copyright: Виктор Ляпин, 2023
Свидетельство о публикации №123101903215
Свидетельство о публикации №123101903215
Рецензии