Меж пальцев года стекают, как в трещину,
но будет ли жизнь в конце обесчещена,
(копались поэты в этом нередко),
биением сердца робкого в клетке?
Кукушка, прижата к стенке вопросами,
не смела, крича сладкоголосыми,
слетавшими с губ, "ку-ку" бесконечно
мне жизнь растянуть, кукуя, навечно.
Но, если бы знал об этом заранее,
то выпустил жизнь на волю, дыхание
летело б на север, хая одышку,
и жизнь бы за ним бежала вприпрыжку.
Но в круг, как известно, ада распахнуты
ворота, распятья дьяволом пахнут и
дороги назад не сыщешь из круга,
младенцам и тем приходится туго.
А рай многолик едой и напитками,
там девки поют в садах за калитками.
Кукушка молчит с весёлою рожей
и нищий кричит: "Богатым поможем!".
Меж пальцев года стекают, как в трещину,
до ста двадцати мне было обещано.
Сжимаю кулак до боли, до хруста,
но там лишь чуть-чуть, - полгода до пусто.
Меж пальцев года стекают, как в трещину
© Copyright: Борис Керен, 2023
Свидетельство о публикации №123101806297
Свидетельство о публикации №123101806297
Рецензии