Порхает чей-то, вдохновенья мотылёк,
Не ведая, что мир: абстрактен, холоден, далёк.
Он к Свету яркому, что манит всех, летит,
Быстрей других, надеюсь, не сгорит.
Сияет Свет из тех, кто им горит,
Кто, сердце надрывая, ввысь летит.
А пепел осыпается тропой,
Лежащей серой лентой предо мной.
По ней шагал я долго, понял вдруг:
Тропа замкнулась, получился круг.
Окрыленные
© Copyright: Корректор Курса, 2023
Свидетельство о публикации №123101806131
Свидетельство о публикации №123101806131
Рецензии