***

"И снова осень на пороге...
Как жаль, что я в который раз"

Живу, как будто на остроге,
Считая каждый уходящий час.

Дубы шумят, роняя листья,
И том Мольера на столе
Наполнен строками из истин,
Что невозможны в октябре.

Молчат сады, увяли числа
Застывшие в сухом календаре.
И бог отправит пачку писем
О всевозможности тебе...


Рецензии