Осень, птицы летают стаями,
Может, скоро сыграю в ящик я,
Так и не распознав, какая ты,
Моя несбывшаяся, настоящая.
Так и не ощутив безумия,
Так и не утонув в доверии,
Обездвиженный, словно мумия,
Обескровленный, словно дерево,
Что в пустыне горячей высохло,
Обросло сухожилий нитями -
Как же сложно собраться с мыслями,
Написать тебе, позвонить тебе.
Рассказать, что копыт не двинул я,
Превратился в смурного взрослого,
Не сижу на печи остынувшей,
Как и прежде слегка юродствую,
Не владею большими суммами,
Не взошёл на подмостки шаткие,
Мало делаю, много думаю,
Ну, и балуюсь, вот, стишатами.
Сплю с котом, но инстинкт мой низменный
Зазывает в постель непрошенно
Всяких дам, что совсем не близкие,
А ещё не всегда хорошие.
Но привычка-то есть, куда её,
Одному несравненно проще мне,
Так что, милая, до свидания,
Добрых дней и всего хорошего.
Из неотправленного
© Copyright: Вася Курочкин, 2023
Свидетельство о публикации №123101804473
Свидетельство о публикации №123101804473
Рецензии
