Называть его не стану.
Стыдно паренька не знать.
Он хотя и не румяный,
Но как русский, твою мать.
Как он делает всё это,
Он потом не говорит,
У него душа поэта,
Потому подчас болит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.