В твоём тихом запертом омуте,
Нет ни ангелов, ни чертей.
И твоя душа невесомая,
Не для глаз и не для ушей.
Ты прекрасный дворец из calacatt'ы,
Заточённый иглами льдов,
Но в глазах не отразишь звездопады,
Ведь твой дом полон цепей и крестов.
Айсберг твой, что асфальт на улице,
Сплошь рандклюфтами испещрён,
Человек, что в него провалится,
Будет взглядом твоим погребён...
И к ногам твоим сыпят алмазы,
Драгоценности прошлых веков,
Изумруды, хрусталь и топазы,
Льют ручьями поток лестных слов.
Только холод твоей улыбки,
Теплота твоих частых слёз,
Всё равно, что ноктюрн на скрипке,
Помесь горечи и детских грёз.
Альпинистов пыталось немало,
Покорить твой душевный покой,
Только много сдалось и устало,
Перед твоей высотой...
Не найти тебе больше покоя,
Ведь ветра в коридорах дворцов
Не подарят, тех самых нежных
И колышащих сердце слов.
Кристине
© Copyright: Кайл Эммануэль Симонс, 2023
Свидетельство о публикации №123101707750
Свидетельство о публикации №123101707750
Рецензии