Пушкин

Он самый русский — не брюнет... Поэт!
Он вечно в бурях на лихой пирушке...
Всем Черноморам он поныне свет,
Наш Александр, не Македонский, – Пушкин!
Поднял он знамя западных славян,
Поднял он знамя всех славян полночных.
Он, как тайфун, как вольный ураган,
Строкой рассёк доспех Ближневосточный…


Руслан, Людмила, Всадник и Борис… –
Вся эта песня до конца не спета.
На запятой отчётливо повис
Очередной отъявленный Мазепа.
О, Александр — уже за шестьдесят,
Но также скор у этой колыбели!
Как и вчера, твой прогремел набат
Вдоль нашей неуклюжей параллели.


В полночных странах знают наперёд:
Мы долго запрягаем по утряни,
Но верно мчим – не задом наперёд,
А как стрела в худеющем колчане.
Тогда держись Мазепа или сэр,
Наполеон, кощеи и квакушки...
У нас есть Пушкин, а за ним в карьер
Летят незацелованные кружки...


Он добрый малый – дивный Горбунок.
Он был любим, и сам любил без сдачи!
Но если что, Руслан уже отсёк
У колдуна бродатую удачу.
С небес ли грянет иль из-под коры –
Сподобится под самые румяна.
С ним Елисей и те богатыри
Из царства достославного Салтана!