Правда

Кто сказал, что стихи писать
Нужно в белом жабо на шее,
Чтоб свеча, тихо рядом тлея,
Нам шептала — о чём мечтать.

Нет, поэт — он не пьёт нектар,
И не смотрит с тоской в пространство —
Томный образ, налёт жеманства,
Поправляя одежд муар...

Что вы, чтобы писать стихи,
Не нужны ни перо, ни шпага.
Что важнее тогда? Отвага!
Дворянину и от сохи...

Должен каждый поэт кричать
То, что ранит стрелою в сердце,
Чтоб слова — словно жгучим перцем,
Когда правильно бы — смолчать.

Куда проще ему сложить
Про цветок на лесной опушке,
Как она — вся в грибах-веснушках,
И словами вокруг кружить…

Понимаю, любой — поэт,
Кто словами играть умеет,
Этим делая мир добрее,
Кто рисует пером портрет...

Но ведь были, кто получше нас:
За слова, если что — к барьеру,
Жизнь на плаху, а не карьеру,
И не ради слезы из глаз.

Не могли не писать они
То, что люди сказать не смеют
Или попросту — не умеют
Яркой рифмой разжечь огни.

За стихи шли, не шли за страх
На костёр, на дуэль, на плаху,
Шпагой рвали свою рубаху,
Оставаясь потом в веках.

Значит были в стихах слова
Посильнее ужасной смерти,
Сила эта планету вертит,
Силой этой Земля жива.

В чём же сила у этих слов?
Нет секрета: в них просто...  правда.
Громом, выстрелом, как петарда,
Рвёт она тишины покров.

Ты пиши — как шуршит листва,
Про любовь, про траву лесную,
Про весну, про страну родную...
Только правду добавь в слова.

Всё написанное тобой
Может быть на любую тему,
Только правду добавь в поэму
И готов будь за правду — в бой!