Болезнь уходит постепенно, в которую себя загнал
Фантазией больной и нервной, себе придумал идеал.
Да, хороша она, кто ж спорит, да только дева не твоя
И в сторону твою посмотрит скользящим взглядом, проходя
С другим уверенной походкой мимо таких же горемык,
Как ты, ей вслед глядящих робко, в восторге прикусив язык.
Есть, от чего придти в смятение, как у берёзки, гибкий стан,
Под чёлкой рыжей, в обрамлении, глаз серо-синий океан
То безмятежен и спокоен, голубизной своей манит,
То потемнеет, недовольный, ещё немного, заштормит.
Но это редко, чаще штили ему даруют небеса,
Их тоже, видно, зацепили и грациозность, и краса.
Такая близкая, чужая, вот только руку протяни….
Ты не игрушка, понимаю, сидит «Мечтатель» свой внутри,
И со своим, особым мнением. Вот, если бы с моим сошлись,
Тогда б, без всякого сомнения, совсем другою б стала жизнь.
16.10.2023 г.
Болезнь уходит
© Copyright: Сергей Ефимов 32, 2023
Свидетельство о публикации №123101601786
Свидетельство о публикации №123101601786
Рецензии