Питер Достоевского, Москва Булгакова

Вот Москва Булгакова
Сердце  рвется, дрожь по телу
Дождь и ветер знакого
Придают окраску делу.

Вдохновение  остановилось.
Я не слышу больше ни черта.
Был бы дождь, я им бы восхитилась,
Но погода солнцем занята.

И Москва не из романа
А обычна, солнце, пыль и смрад.
А не та с частицами обмана
С магией надлома маскарад.

Я люблю дождливую столицу.
С проблесками света иногда.
Печальную дождя частицу
Слезы, свежесть легкая, вода.

Колокол звонит, не спиться.
Для меня там знаково.
Я уйду в дождливую столицу
По Москве Булгакова.

Навсегда затянутый  туманом
Ты так близок мне всегда.
Я живу своим обманом
По другому не нужна.

Серо холодно, без пауз,
Мой флешбэк  украсит  смех.
Этот Питер как артхаус.
Избранным, но не для всех.

Вот последний наш фул фрейм.
В нем все грязно слёзно  мрачно.
Я люблю смотреть на Рейн.
На весенний и прозрачный.

Льется дождь на мой рекордер.
Дождик на моей строке.
Я хочу с ним расстаться твердо.
Скажешь? Город – призрак на Неве.

Геометрией фасадов утонул в воде.
В темной глубине реки мой город спит без снов.
Город призрак…Весь Васильевский залит в дожде.
Темная вода блистает с отражением домов.

Обелиски и мосты залиты, где мой зонт?
Сквозь плей бэк смотрю, затерся серый с мрачностью.
Навсегда  сомкнется с небом серый горизонт.
Я теперь уйду стерев себя с прозрачностью.

Я и расскадровку  разорву последнюю.
Мир литературы - город необъятного.
Из него, я любила лишь некоторое -
Питер Достоевского, Москву Булгакова