В словах

Всему свой срок. И ты не торопи
Размеренное жизненное время.
Ещё так долго до конца пути,
Что каждое посаженное семя
Не умерло, а ждёт своей росы,
Своей земли.
Ты ждёшь чужого слова,
Как бусины на чуткие весы,
Чтоб в правоту свою поверить снова.

Вот чья-то жизнь, чужая, не твоя,
Но как твоя и так же не чужая,
Она проходит, слов не говоря,
Но вся в словах — от края и до края,
И ты её хранишь в свои руках,
По главам, по страницам проживая,
И ты её герой, восторг и страх.

Вдруг тишина — бесстрочная, пустая,
Жизнь замерла.
Герой, тебе назло,
Проигрывает в бесконечном споре.
Строка оборвалась на полусло-
ве, полумысли, полуразговоре.
Белым-бело до уголка листа,
Нетронутого пальцем, только чувство,
Что линия сюжета так чиста
И так открыта шансам и безумствам,
Которые — не автор, только ты —
Несёшь и даришь главному герою...

И в книге только белые листы,
Без буковки, без точки с запятою.