озноб

Знобит немного, как тут ни крути,
а всё же - осень, в этом всё и дело.
Всё чаще дома, чаще взаперти,
пока душа ещё не охладела
к словам и современному перу -
клавиатуре старой и затёртой.
О чём писать? Что весь я не умру?
Но холод пробирается аортой
к сердечной мышце, жизнь своё берёт -
кряхтим, как можем, окна протираем.
Снаружи - ад, там всё наоборот,
действительность колышется над краем
войны и октября, а круговерть
летящих листьев признаком озноба
трясёт и говорит - ну как, ответь,
как всё произошло, глядящий в оба?
Как всё это случилось, говори,
вот эта осень, красная от крови?
Зачем ты запираешься внутри,
квадрат экрана бельмами буровя,
слепой пророк - там версий тьмы и тьмы,
но правды нет, повсюду лишь прогнозы.
Опять привычно лжёшь - такие мы,
ведь хочешь оправдаться, кровь из носа.
Густеет ночь и с ней - табачный чад,
ещё чуть-чуть - и грянет гром небесный,
дойдёшь до дна, так снизу постучат
события, описанные бездной.
Фантазии не хватит, и с утра
опять экран, движуха сетевая.
Октябрьский дождь, осенняя пора,
и кофе вкусно пахнет, остывая.
Война и тут и там, а ты о чём?
В тепле и сыт, и пьян, забудь о клаве,
не ангелы, а бесы за плечом
нашёптывают вести, шепелявя.
Ужасные, военные, и мне
прозреть никак и вылечиться тоже...
Ползёт октябрь ознобом по спине,
молчание осеннее итожа.