Рюмка водки. Сигарета.
Ночь. За окнами гроза.
Гром гремит. И вспышки света.
На щеке блестит слеза.
В голове роятся мысли.
Пустота. Сплошной туман.
Голос тихий, еле слышный...
Я вернулся... Слышишь, мам...
На столе стоит иконка...
И огарочек свечи.
Слышен голос мамин звонкий,
У пылающей печи.
У окна отец уставший...
Смотрит в даль, и всё молчит.
Где - то там, за горизонтом,
Гром раскатистый гремит.
Там, средь взрывов мин и звона,
Над землёй летала смерть.
Среди боли, страхов, стонов,
Нас мотала круговерть.
Улетали с журавлями
Души гибнувших друзей.
Мы склонялись над крестами...
В окружении теней.
По ночам мы вспоминали
Дом, родителей и жён.
И в мечтах своих летали...
Под весенний, мирный, звон.
Я вернулся... Слышишь, мама...
Но в ответ лишь тишина.
Рюмка водки. Сигарета...
Будь ты проклята война...
Мама...
© Copyright: Сергей Норд Курбанов, 2023
Свидетельство о публикации №123101404996
Свидетельство о публикации №123101404996
Рецензии