на улицах земного Арканара

Читаю ленту, фоном жжёт экран
и каплет кровью каждый заголовок.
Задорный диктор вылощен и рьян,
политик безобразен и неловок,
сегодня спелись, воют в унисон -
война, октябрь, а мы за мир. Ещё бы.
А где-то город начисто снесён,
и осень входит в чёрные трущобы,
как дикий зверь, съедающий металл,
стекло, бетон и прочее, а значит,
опять повтор, ведь это я читал...
А может быть, роман по-новой начат,
и целый мир, задействованный в нём,
на сайтах обсуждаемый так яро,
в действительности жив единым днём
на улицах земного Арканара.
Увы, не видно сглаженных углов,
и мир в недоумении глубоком,
подсчитывает жертвенный улов -
кому сегодня выпало быть богом?
Финал затянут, кровь течёт рекой,
священники служить готовы требы.
А как же бог? Сегодня он другой,
и кажется, что с рожей дона Рэбы.
Румата вязнет в серости солдат,
читая сводки с фронта на мобиле,
политики и дикторы галдят
о том, что всех и сразу возлюбили,
октябрь в окне, и виселицы в ряд,
божественна нейтральность городская.
Горят костры... Но скоро догорят,
сожжённых души в осень отпуская.
Всё тишь да гладь, но только до поры,
пока тебя всё это не задело.
Ты думал - заржавели топоры?
Пока в крови - немыслимое дело.
Но смерть - и голос разума зачах,
придавленный беспомощностью мата.
Как здорово рубиться на мечах,
не правда ли, милейший дон Румата?
Да что там крови жаркая струя,
что копья и солдатские секиры?
И что ты помнишь, кроме острия
стрелы, остановившей сердце Киры...