Пора дождей...

Пора дождей и листопада…
И Муза не приходит много дней.
Но мысли вовсе не о ней,
Стихи не главная услада.

Я слово нужное ищу,
Но день ушедший многозначен,
Его я вряд ли опишу
В моей словесной передаче.

Ночь наступила. Город спит,
И серебром Нева струится,
Свет фонарей и крыш софит
Сограждан искажает лица.

Ночь уступает место дню,
Всё к пробуждению стремится,
Прохожих взгляды я ловлю —
Встаёт культурная столица.

На лицах вижу снова маски,
Быть может, скоро карнавал,
И я на праздник опоздал?
А может, просто из опаски!

В Венеции опять дожди,
Страной управляют дожи.
Совет кровавый Десяти,
Защиту, право, не найти —
Мы носим длинные плащи,
За них закон карает строже.

Какую маску мне надеть?
Не буду грустным – буду весел!
Быть может, деву присмотреть
Мне в будуаре среди кресел?

Враги расправу мне пророчат,
Я не ложился до утра.
И, не дождавшись новой ночи,
В костюм рядиться мне пора.

Быть узнанным, увы, боюсь,
Ах, как бы не было огласки.
И кто теперь не носит маски?
Простите, право, тороплюсь.

Купил себе костюм поэта,
Сегодня Бахусу молюсь.
В надежде, что не отравлюсь,
Пить молча буду до рассвета.

Но мнится мне, что я не я,
Стою уже в другом наряде —
Бойца Московского полка,
Где роль обычного стрелка
Я исполняю в том отряде.
Поэта маска — не моя…