Пора дождей...

Пора дождей и листопада…
И Муза не приходит много дней.
Но мысли вовсе не о ней,
Стихи не главная услада.


Я слово нужное ищу,
Но день ушедший многозначен,
Его я вряд ли опишу
В моей словесной передаче.


Ночь наступила. Город спит,
И серебром Нева струится,
Свет фонарей и крыш софит
Сограждан искажает лица.


Ночь уступает место дню,
Всё к пробуждению стремится,
Прохожих взгляды я ловлю —
Встаёт культурная столица.


На лицах вижу снова маски,
Быть может, скоро карнавал,
И я на праздник опоздал?
А может, просто из опаски!


В Венеции опять дожди,
Страной управляют дожи,
Cовет кровавый Десяти.
Мы носим длинные плащи,
А заодно и маски тоже!


Какую маску мне надеть?
Не буду грустным – буду весел!
Быть может, деву присмотреть
Мне в будуаре среди кресел?


Враги ножи поспешно точат,
Я не ложился до утра,
Не дожидаясь снова ночи,
В костюм рядиться мне пора.


Быть узнанным, увы, боюсь,
Ах, как бы не было огласки.
И кто теперь не носит маски?
Простите, право, тороплюсь.


Купил себе костюм поэта,
Сегодня Бахусу молюсь
В надежде, что не отравлюсь.
Пить молча буду до рассвета.


Но мнится мне, что я не я,
Стою уже в другом наряде —
Солдат Московского полка,
Где выполняю роль стрелка
В передовом его отряде.
Поэта маска — не моя…