Принц...

               Принц израсходовал впустую уйму стрел.
               Хрустальный день покрылся сеткой трещин.
               Погода мается, как жаба на столе
               заждавшаяся перевоплощенья.

               В зарницах, с грохотом, имея страшный вид
               примчится дождь на черном мотоцикле
               и капли примутся лбы разбивать свои
               с восторгом предаваясь суициду.

               Воистину я небольшой охотник до
               тех зрелищ, где жизнь пропадает всуе;
               горбатясь, шаркая, пойду-ка лучше в дом -
               возможно, что он где-то существует;

               растут в той местности пейотль и чапараль,
               там голосом мистическим, коварным
               поет загадочная девочка-нагваль
               ввергая в изумление октавы.

               Мурашки бегают от головы до пят
               когда она порой в неразберихе
               приоткрывает те подвалы, в коих спят
               согласно Юнгу наши архетипы.

               И кажется: вот-вот рассерженная сталь
               узрев невежду выскользнет из ножен;
               но - безупречен мир, всё на своих местах
               и по-другому быть никак не может...

               Когда к полуночи захватит город темь,
               я с головой закутавшись, как в пончо
               вот в этот сумрачный, шаманствующий тембр
               взлечу к Луне, пернат и перепончат -

               прекрасная мишень для всякого стрелка,
               открыта грудь и беззащитна шея!
               Пусть это выглядит, как добровольный акт
               - кому не знаю - жертвоприношенья...