Утешать устал себя, наверно, и использую избитое клише -
всё проходит медленно и верно, и Шопен играет на душе,
плачет осень об ушедшем лете, о зиме с метелью за углом,
только решки на моей монете, только миг в котором мы живём.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.