Где заканчиваются фантазии

Он был фантазёр и мечтатель наивный,
Ребёнок в душе для почти сорока.
Ходил вместе с нами походкой спортивной,
Всегда был заметен издалека.

Любили его и друзья и соседи,
Любила его больше жизни жена.
Росли и взрослели уже его дети,
Пока не застигла врасплох всех война.

И наш фантазёр, приземлённый войною,
Хотя и была она так далека,
Простился с детьми и любимой женою
И стал рядовым боевого полка.

Когда-то давно воевал его предок
На той же земле против злого врага.
Он был рядовым и был дух его крепок,
Такой, как у каждого сибиряка.

Был год сорок третий и бой под Полтавой,
С деревьев почти облетела листва.
И с памятью вечной и с вечною славой
Ушёл его дед в тех местах в небеса.

Когда про него его дочь вспоминала,
Запомнились внукам такие слова:
— Его вся родня на войну провожала,
И не было лучше на свете отца.

И вот двадцать третий уже на исходе,
Пожухла почти, пожелтела листва.
И наш фантазёр с пулемётом в окопе,
А прямо за ним вся большая страна.

Летают ракеты и рвутся снаряды,
И дроны висят прямо над головой.
Вгрызаются в землю простые ребята,
Собой заслоняя наш сон и покой.

— Ни шагу назад! Ни за что без приказа!
Мой дед не бежал! Как же я побегу?!
И танки всё те же — с крестами. Зараза!
Какой же злодей начал эту войну?!

Он знал, за спиной его малые дети,
Друзья и соседи, большая страна.
Он стал самым лучшим мужчиной на свете,
Уже не наивным для лет сорока.

На небе сгущались огромные тучи,
И скоро начнётся, наверно, гроза.
Вершит наши судьбы величество случай —
У снайпера дрогнет внезапно рука.

А может за этим стоят наши деды
И нам помогают сегодня слегка?
И ждут вместе с нами такой же победы,
Такой, что случилась и с ними тогда?

И снайпер промазал совсем не случайно,
И вовремя в небе случилась гроза.
И пусть остаётся для нас это тайной,
И пусть не прольётся на землю слеза.

Пойдёт по дороге мужчина спортивный,
А под руку с ним дорогая жена.
Детьми и друзьями, и всеми любимый,
Но только потом, когда смолкнет война.