Непогребенных всех – я хоронила их,
Я всех оплакала, а кто меня оплачет?..
Ахматова А. А.
Да, жизнь свою я всю стихам своим отдал:
Горели буковки, стонали листики,
Закат то чёрен был, то сиз, то сочно-ал...
Все мы от лет младых друиды-мистики.
Поэт, он Прошлым жив, с мечтой - остаться там
Ребёнком маленьким, листочком скомканным,
Отдав всего себя, из коих он, местам,
Пусть те с морозами, пусть те позёмками.
Он в них строками врос, слова их - крови ток,
Когда слова те - соль, разбавит винами,
Давно он стар и хвор, он сделал всё, что мог...
Святая неба высь горит рубинами.
Когда Поэт уйдёт в миры, где ночь всегда,
Где спеют яблоки, где пахнет ладаном,
Зажжётся высь небес и упадёт звезда,
Не надо плакальщиц - так Богу надобно.
Поэт, он Прошлым жив...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123101000832
Свидетельство о публикации №123101000832
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.