В казино осеннем тишина,
Не понять какие дни недели,
Только зори будто с бодуна
Жадно пьют туманные коктейли.
Нет с судьбой желающих играть,
Всё и так понятно до минуты,
Листья мягко падают в кровать
Разнотравья с привкусом причуды.
На затишье глядя с высока,
Подчиняясь ветренному плану,
Принимают ставки облака
От почти раздетого каштана.
Словно карты тени от домов
По сукну подсвеченных проулков
Разложились с верой на улов,
Что-то там шепча себе не гулко.
Все мечтанья брошены на стол,
Бито счастьем робкое волненье…
У пруда, в котором я нашёл
Той желанной самой отраженье…
В казино осеннем тишина...
© Copyright: Александр Кунин, 2023
Свидетельство о публикации №123101008086
Свидетельство о публикации №123101008086
Рецензии
Пока, меня ещё не спряло в пряжу
Лета красного - кривое веретено,
На последнем корабле своём бумажном
Я отправляюсь в осень-казино.
Крупье-сентябрь за столом
Листвы опавшей карты мечет.
Я жду, вот выпадет карэ,
Но выпадает снова нечет.
Тоска - надменная особа,
Блефует, пряча свой обман.
Мне кажется мы с нею - оба.
Играем на один карман.
Хандра и слякоть, я устал.
В дым проигрался, и жетоном,
Луны мерцающий оскал
Безмолвно катится по кронам.
Я сдал игру. Тоска да стылый вечер.
В гарсонах дождь хлопочет у стола.
На скатерть города крупье колоду мечет.
Сыплется краплёная листва.
Пустота, быть может боль заглушит.
Отыщу, и заложу в ломбард-декабрь
Мёртвую обугленную душу
Выдав за старинный канделябр.
Владимир Камбалин 19.04.2024 03:11 • Заявить о нарушении
Лета красного - кривое веретено,
На последнем корабле своём бумажном
Я отправляюсь в осень-казино.
Крупье-сентябрь за столом
Листвы опавшей карты мечет.
Я жду, вот выпадет карэ,
Но выпадает снова нечет.
Тоска - надменная особа,
Блефует, пряча свой обман.
Мне кажется мы с нею - оба.
Играем на один карман.
Хандра и слякоть, я устал.
В дым проигрался, и жетоном,
Луны мерцающий оскал
Безмолвно катится по кронам.
Я сдал игру. Тоска да стылый вечер.
В гарсонах дождь хлопочет у стола.
На скатерть города крупье колоду мечет.
Сыплется краплёная листва.
Пустота, быть может боль заглушит.
Отыщу, и заложу в ломбард-декабрь
Мёртвую обугленную душу
Выдав за старинный канделябр.
Владимир Камбалин 19.04.2024 03:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.