Стихи, написанные в автобусе под звуки дождя

Третий Рим под дождём,
Третий Интернационал — тоже;
И хоть кричи, хоть нет "Боже!",
Всё равно ты будешь подытожен,
Под дождём ты будешь обезглавлен,
Обескрылен, обезболен, обесправен.

Иван Третий был не промах витязь;
Грозный, хоть смутьян, но до конца.
Один генсек как первоглас юнца;
А другой — весь рассохся, разобидясь.
Развалилась империя, так и не насытясь,
Ну и поделом — закусите удила.

Каплет дождь, как кровь Бога,
Каплет всё за нас, за мир и честь.
Вера — в том, что в нашей жизни что-то есть,
Кроме её сути в настоящем, что немного.
Будущее — вера, и неможно без благого,
Всё-таки и время — от Рождества Христова.

Отчаяние — наиполнейшая форма,
Ибо пуста до своего конца.
Оно по сути (верной?) без лица,
Но многолико, и есть куча в норме.
Мы червь его в себе восполним,
И вознесёмся ввысь над горечью отца.

Сейчас напоминают письмена
Культуру, что есть суть прошедшее;
А искусство — с верхов разума сошедшее;
И всем плевать, и лучше уж "иди на..."!
Человек формальный есть скотина,
А всё было, есть и будет как отцветшее.

Любовь нужна миру, как наркотик,
Любовь есть сон искусства и рай для человека;
И превращение отрезков в тему века,
С невозмутимой высотою готик.
А я боюсь и для любви, и для искусства встать на бортик,
Такое извращенье суть калека.

А что же человек в продолжении истории?
Он суть ничто, ничтожно мал
(И не копирую Толстого, я сам об этом дострадал).
Ведь человек — лишь бутафория
Истории, что есть всевышний хлам,
И выходя из акватории,
Я снова обращаюсь к вам...