Это, навряд-ли кто-то услышит.
Никто и не слушал, у всех своё гетто.
Я выйду на красный, с изгаженной крыши;
Где-то, с изнанки расплещется Пришвин.
Отеком листвы, из дупла пистолета,
Ручьем проточным минуя боль,
Космизма мертвец звездой фиолетовой
Рухнул в свою юдоль.
А ложного чувства не стало вовсе...
Очень наивны наши слова.
Смерть испокон предвещает осень;
Саваном Землю окуклит смола.
10.10.23
Осень
© Copyright: Александр Матрасов, 2023
Свидетельство о публикации №123101001109
Свидетельство о публикации №123101001109
Рецензии