Горят и бушуют старые нивы,
Заждался мой свет за стеной облаков,
Проспект из домов, которые живы,
И я среди них, но уже не таков.
Потерян в траве, в скоплении улиц,
В полете грачей и листах на воде.
Остался нигде, остался безумец
Лишь брызгами кисти на белом холсте.
Не нужно меня среди листопада
И в буйстве деревьев у дальних дорог.
Я большего мог, но сколько я падал...
К тому, что лежало у вымокших ног.
Теперь я свободен, кончена битва.
Мой Бог будет рад от такого огня.
До каждого дня несу я молитву,
Что нивы, проспекты...
так ждали меня.
С уважением к великим,
¬ кто
Время выходит
© Copyright: Прокудин Егор Константинович, 2023
Свидетельство о публикации №123100907510
Свидетельство о публикации №123100907510
Рецензии