Оркестр

Откуда всё таки писать стихи?
И где в душе такое место?
Из мысли, что рассудок восхитит?
Пир разума бывает интересным.

Или они сокрыты в волнах чувств,
В меняющихся настроеньях,
Затменьях логики, души безумств,
Или в сердечных просветленьях?

А может стоит обратиться к снам?
Их образность весьма богата,
Они прозрения приносят нам,
В них интуиция порой крылата.

Иль в ощущеньях тела поискать,
Подкожных рифм, метафор, слогов,
Способна плоть нам красоту призвать?
Для возведения из слов чертогов?

Ещё есть воля, чтобы управлять,
Поступков выводить узоры,
И может там хранится рифмы кладь?
И ей подвластны поэтические хоры?

А можно ли писать из пустоты?
Когда в душе раскрыта бездна,
Бескрайняя махина темноты,
Безмолвна к нам и бестелесна.

И в ней мне ангел шепчет на ушко,
Извне подсказывает строки?
Ничуть здесь нету вклада моего,
И я лишь провод, проносящий токи.

Творит поэзию особая волна,
Она меня захватывает в целом,
Из каждой клеточки вздымается она,
Инстинкт гармонии включив умело.

И вдохновения охватывает пыл,
Все части целого сложились вместе,
Тот кто способность эту ощутил,
Себя услышал слаженным оркестром.