Рябина

Горит свеча, отца святого
Стлевает бережно фитиль,
Струиться воск ложась двусловно,
И созерцает скорбно Биль.

Стоит портрет, в пыли, безликий,
Под ним, замужнее кольцо,
И есть письмо, в нём кто-то близкий,
Пером оставил след давно.

И вот, заходит мужичишко,
Ни стар, ни молод - сорок лет,
И пред иконой гнётся низко,
Неся, пред божия завет.

И он поднялся, покрестился,
Протёр завоженный портрет,
Да скупо-скромно прослезился,
И так живёт...все двадцать лет.

Слониться стал, до края хатки,
Взял снежный холст, седой мольберт,
И чёткий маз, сердечной краски,
Пролил как в ночь , господний свет.

Иным мазком - поля, равнины,
Огонь Перуна у костра,
И яркий куст, младой рябины,
Что  безупречна и красна.

Кругом неё и реки краше,
Близ дуб дремучий зеленел,
Но над рябиною витавши,
Нещадных туч озлоб гремел.

И кисти резко опустились,
Убрал поодаль он мольберт,
По новой, руки покрестились,
"Пора тушить,свечушки свет".

Погасло пламя, мрак в лачужке,
Но на уме лишь вид девчушки,
В которой эти двадцать лет,
Он зрел и смерть,и жизни свет...