А мне все кажется, что нет печальней Вас
Ни одного поэта в этом свете,
И нет грустней, задумчивее глаз,
Которые я вижу на портрете.
Вы пишите об улице своей,
В ней Ваша боль живет неодолимо
В тревожный день, что стоит всех ночей,
Когда стихи слагаются незримо.
Они струятся тонкою строкой,
Созвучные арбатским ярким звездам,
И нарушают Ваш ночной покой,
И догорают горестно и грезно.
Дождем размыты слезы на лице,
Но что еще важнее звездной сути? -
Лишь искра, что рождается в Творце,
Любовь, Арбат...Уж Вы не обессудьте.
Булату Окуджаве
© Copyright: Елена Валентиновна Коновалова, 2023
Свидетельство о публикации №123100805020
Свидетельство о публикации №123100805020
Рецензии