Просыпаешься или нет, но куда-то идешь. В голове, как подземные лампы, гудят обрывки чужих стихов. Ходишь туда-сюда по металлическому царству, а все вокруг сыромятное – и лица, и ремни. Думаешь – кажется, что думаешь, а на самом деле глядишь в живое небесное стекло. Серое, как волоокий взгляд толстой молочницы на углу. Но нет ни облака, ни молока. Так и ждешь очищения страданием или смехом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.