Ты за мною идешь, но не зная куда.
Ты в спину мне дышишь,но взади и так холода.
Видишь лишь мертвые раны на коже.
И ты уйдешь в наступившую осень.
Наша любовь пропадет в последней записке.
А стихи окажутся в потрепанной книжке.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.