Он выронил свой рисунок
На майской травы изумруд.
- Ты ж не художник, придурок! -
Кричала девчонка ему.
Мотивы его вдохновений
На два поделил этот звук.
Уже для неё он не гений,
Искусство его - недуг.
Ей совесть мешает признаться,
Что гнусная зависть берёт
И цепко сжимает в лапах.
- Картины твои - не доход, -
Надменно отец внушает.
- Иди, послужи вон стране,
Мы всё, что могли, тебе дали,
За это спасибо нам где?
Вздохнет наш художник устало,
Проглотит обиду, уйдёт
В пустую и тёмную спальню.
Он вещи свои соберёт
И с первою летней зарёю
Отправится в сказочный путь,
Туда, где найдёт много новых
Творцов и, конечно, уют.
15. 05. 23
© Copyright: Александра Дьячук, 2023
Свидетельство о публикации №123100703658
Свидетельство о публикации №123100703658
Рецензии