Уходит небо за тобой
костром рябиновых деревьев.
Я не скажу тебе: "Постой!"
Стоять досадно перед целью,
когда ты цель. И полон рот
мольбы луны по новолунью.
Зачем мне кровь, когда компот
течёт сквозь палубу на судне?
Я не ищу прошедших дней.
Пройдёт неделя, и другая
неделя следует за ней.
А я, как свечка, догараю.
И исчезаю в бытие.
Ведь скоро снег. И будут лыжи.
Зачем нам жить, когда не те?
А если те, тогда не мы же...
Лыжи
© Copyright: Поветкин, 2023
Свидетельство о публикации №123100607665
Свидетельство о публикации №123100607665
Рецензии