Я смотрю на тебя сквозь призму
Гнущихся линз междометий.
Мой Отец, попроси за меня на рассвете
У меня же реванш отыграться.
Лудомания не Тобою придумана.
Но Твои дети-кости брошены на поле.
Вертятся в воздухе, падают рёбрами в роли чисел,
А мечтают быть просто детской забавою.
Кости - не мячик,
Не бумеранг, не змей летающий.
От того Таня, потеряв их, не плачет.
А имевши, не кладёт к себе даже в ящик.
Алчностью увы не насытиться.
Грани стёрты, биться уже не больно.
Больно просто лежать добровольно
На полке в заваленной хламом коробке.
Пикет костей стучит по столу
Чечетку, поставленную танцором-невротиком.
Их стук звучит громко и бесподобно…
Реверанса не будет!
И они наконец-то довольны.
Слово о воле
© Copyright: Елизавета Шабли, 2023
Свидетельство о публикации №123100600657
Свидетельство о публикации №123100600657
Рецензии